Pause

Son las 23.49 de la noche y sigo en la oficina.
Perdón. Seguimos.
Mi otrora pulcro escritorio yace bajo repollitos de papeles, cajas de DVDs, vasitos de mocachinos y hojas rayadas. En ese orden. Su crujido (el de las hojas, porque el crujido de las cabezas pensantes es silencioso) se confunde con el tecleo surround.
Mientras, otro computador, un par de metros más allá, se volvió loco y se cree Elvis. Nunca le he entendido una palabra de lo que canta pero sigo el ritmo con mi zapatilla sobre el papelero.
De ahí Depeche Mode. De ahí Aimee Mann. De ahí me paro y camino dos pasos y tomo impulso y me quedo apoyado entre los cubículos, con los brazos tensos.
Mirando la oficina desde arriba.
Las botellas de coca-cola un poco más allá.
El silencio, un poco más allá.
Gente que apagó los computadores y está viendo tele o chupando o durmiendo, más allá.
Me bajo. Auch. Me falta ir al gym, o algo. Pero con qué tiempo. Entre la pega y la familia, no me quedan ni ganas ni tiempo ni energía.

Feliz año nuevo. Doce o`clock.

Vuelvo. Pienso en pararme otra vez por un mocachino. Otro. Pero nah. Sushi y café no combinan.
Además, qué cafeína. Las ideas están re buenas (ahora “Perfume”, de BajoFondo; creo que es mío), y con eso basta.
Dos latas de chelas y una de coca frente a mi. Me falta una idea más para radio y terminamos.
Ahora Bebe. Y el humo de pucho que me llega a la cara. Agh, saca esa mierda, Pollo.
Él sigue con sus avisos, yo con mi put-radio. Tengo que terminar la tercera idea. Las otras dos están increíbles. Y la línea del Leo también está de pelos. Vamos que se puede. La gráfica está casi lista. Aprobada hace horas.
Falta la puta última frase de radio.

Mañana, reunión. Rica la cara. Pero de ahí presentamos. Salto en bungee. O ganamos o perdemos.
Ganamos. Seguro.
Pero falta una frase más. Una puta frase más. Y Blind Melon empieza y paro y miro lo que he escrito. Click. Mucho relajo. Mejor sigo con la radio.

Mejor.12.18. Publicar entrada.